Ela, logo ela.

Há muito ela se senta na mesa de madeira e tenta rabiscar alguma coisa em seu caderno velho. As coisas já não fluem como antes...
Ela sente saudades de coisas que nunca viu, acredita que arrepios na nuca são muito mais que algo estritamente físico. Fica parada olhando por horas os livros, será que um dia escreverá como eles? Se imagina recebendo um convite formal pra ingressar na Academia Brasileira de Letras, idolatra a capacidade dos atores de transformarem-se.
As possibilidades em sua vida agora são tantas (e ela nunca soube escolher) que quando ela pensa nelas é como se sua cabeça amassasse e ela caísse em queda livre até bater numa cama de molas e ficar indo e vindo até a energia cessar. O estranho é que agora ela está se fechando e se contento, ela, logo ela. Aqueles que sempre estavam entorno, faziam com ela das lamúrias gargalhadas ou sons melhores, foram reduzidos a pouco freqüentes encontros rebuscados, nos quais ela olha nos olhos deles como que implorando, dizendo da falta que fazem.
Falta que ela muito chora, secreta nas suas paredes rabiscadas.
Ela, logo ela, que sempre odiou esses solitários recolhimentos, que nunca foi de pausas para reflexões. Ela luta para levantar e ir na direção oposta a eles, é duro não vê-los pela manhã, a única graça daquelas manhãs subseqüentes.
Quando ela escreve sobre a dor, crua, dramática, ela, logo ela, parece escrever de alguém, um Ela onde se sente fielmente mascarada.